El día se despierta entre brumas. Fuera hace frío y la niebla no deja vislumbrar el Ecce Homo. Huele a tostadas y a café en casa. Fiesta artificial, de las desplazadas: domingo superpuesto a un lunes plomizo que solo por azar se salva de la rutina.

Estoy a punto de enviar un manuscrito y de atar algún otro, pero mi pregunta sigue siendo la misma: ¿para qué esta montonera de palabras? Ya son demasiados años de repetición inane.